17.
Đề phòng người đàn ông này lừa mình, ta nhanh chóng ăn sạch thức ăn, cũng hung tợn nhìn chằm chằm người đàn ông dùng xong bữa, không quên nhắc nhở lần nữa: “Giải thích!”
Đoan Hạc liếc nhìn ta một cái, buông bát đũa, thong thả lau sạch khóe môi, thuận tiện cũng đưa cho ta một chiếc khăn sạch, ra hiệu cho ta lau miệng, rồi đứng dậy bưng bát đũa đi rửa.
Thần vốn đã tích cốc, việc ăn uống đối với Thần mà nói đều không quan trọng, dù vậy, hắn vẫn rất kiên nhẫn cùng ta ăn mỗi bữa cơm, chỉ cần hắn có mặt.
Giống như lời hắn đã hứa năm xưa, sau này hắn sẽ là bạn của ta, là người duy nhất ở bên cạnh ta.
Sự chung đụng giữa chúng ta bình dị và thân mật như mọi cặp người thân trên thế gian này.
Vì vậy, ta mới không chịu nổi…
Trong đầu không thể ngăn cản mà nhớ lại dáng vẻ của hắn khi ở dưới gốc cây trên chiếc sập trúc ngày hôm đó.
Sống mũi lại cay cay.
Không thể ngăn cản.
Ta cau mày thật chặt, nén luồng cảm giác cay đắng đó xuống.
“Đi theo ta, giải thích cho ngươi.”
Trong lúc thẫn thờ, hắn đã xử lý xong công việc trên tay, gọi ta đi về phía cổng viện.
Ta thầm nghĩ: Ở trong sân không giải thích được sao? Cứ phải dẫn ta ra ngoài nói?
Vừa định hỏi lý do, thì thấy hắn đã mở cổng viện.
Một làn gió thổi tới, ta vô thức nheo mắt lại rồi mở ra.
Nhìn một cái, liền sững người.
Trước mắt là con đường lát đá xanh lầy lội, có những người trang phục ngư dân, mặc áo ngắn vải thô, lưng đeo gùi từ xa đi tới.
Giống như vừa mới đi làm lụng ở bờ biển về, mỗi người trên lưng đều đeo một chiếc gùi tre, ống quần xắn cao, dưới chân lấm bùn, trên mặt nở nụ cười chất phác và đôn hậu.
Đi ngang qua trước cửa, còn thân thiết chào hỏi chúng ta.
“Sớm thế, Thần quân, tiên tử.”
Chiếc gùi hơi xóc, một con cá béo ngậy rơi xuống, con cá đó vùng vẫy lăn lộn trên mặt đất, phía sau có người trang phục nông phụ vội vàng nhặt lên đưa thẳng tới trước mặt chúng ta: “Tặng hai vị ăn, cá này béo lắm, lớn lên nhờ hớp linh khí đấy.”
Đoan Hạc liền đứng chếch phía trước ta, thong thả nhận lấy con cá, ngón tay điểm một cái, con cá liền được ném vào chiếc gùi tre hắn mang theo bên người, chẳng hề khách sáo chút nào.
Có một có hai liền có ba.
Những người đi phía sau cũng thi nhau tới, từ trong gùi của mình mò ra chút đồ tươi sống đưa tới trước mặt Đoan Hạc, có người còn tặng một chiếc gùi tre thật lớn.
Hai chiếc gùi tre đựng đầy ắp, không chỉ có cá sò, mà còn có nấm tươi, rau xanh còn vương những hạt sương…
Con đường đá xanh từng lớp từng lớp xếp chồng lên nhau, từ phía dưới uốn lượn đi lên, ta ngước mắt nhìn lên, phía xa là những ngọn núi xanh mướt nối liền với biển, bên tai dường như còn nghe thấy tiếng sóng biển rì rào, họ chính là từ nơi đó từng chút một hiện ra.
Mãi cho đến khi hai chiếc gùi tre thực sự không chứa thêm được nữa, họ mới lộ vẻ tiếc nuối mà dừng tay.
Những người đeo gùi tựa như đang xếp hàng đi lên phía trên, bóng dáng dần dần biến mất sau những cánh cửa nhà trong ngõ nhỏ.
Thật tự nhiên, tự nhiên đến mức không giống như tộc yêu linh sở hữu linh lực, mà ngược lại giống như những phàm nhân bình thường.
Trí nhớ của ta vốn luôn rất tốt, gặp qua một lần đương nhiên sẽ nhận ra, họ chính là những người Giao tộc đã đến tạ ơn ngày hôm đó.
Họ sinh ra ở biển, nhưng không sống ở biển, mà lại cắm rễ ở nơi này, lập gia đình, tự thành một phương trời riêng.
Ta thẫn thờ nhìn theo, căn viện nhỏ nằm ở địa thế thấp, nằm cuối ngõ, trông cũng thật mờ nhạt, nhưng không ngăn cản được ta nhìn rõ từng cử động của họ.
Khói bếp từ các ngôi nhà tỏa ra nghi ngút, có trẻ con chạy nhảy nô đùa, những người Giao dân chăm chỉ quét dọn con đường đá xanh trước cửa, người phụ nữ đuổi theo đứa trẻ đang đùa nghịch đưa cho chiếc bánh bao nóng hổi, người đàn ông một tay cầm thớt một tay cầm cá bước ra khỏi nhà, thớt quăng xuống đất, cá quăng lên trên, đao pháp dứt khoát bắt đầu làm việc…
Họ tựa như những người dân làng chất phác và bình thường nhất trong một ngôi làng, sống cuộc đời củi gạo dầu muối, giống như Thượng cổ hồ tộc ẩn mình trong núi sâu mấy ngàn năm trước vậy.
Trong phút chốc, ta dường như thấy bóng dáng chính mình đang chạy băng qua các con ngõ, nô đùa điên cuồng.
Cha mẹ nương tựa vào nhau ở cửa động phủ, đang chờ ta về nhà…
Cũng giống như họ ngày xưa, cũng từng sở hữu một mái ấm xa rời bụi trần xô bồ, quý giá hơn cả chốn thế ngoại đào nguyên.
“Năm đó,” phía sau truyền đến tiếng thở dài u uẩn, “là ta đã tới muộn… xin lỗi.”
Lời xin lỗi trải qua mấy ngàn năm rơi xuống lòng ta, nặng trịch, ép ta gần như không thở nổi, sụp đổ mà khóc không thành tiếng.